Как мир меняется и как я сам меняюсь лишь именем одним я называюсь?

18 ответов на вопрос “Как мир меняется и как я сам меняюсь лишь именем одним я называюсь?”

  1. your_problem Ответить

    Kak mir menyayetsya! I kak ya sam menyayus!
    Lish imenem odnim ya nazyvayus,
    Na samom dele to, chto imenuyut mnoy, —
    Ne ya odin. Nas mnogo. Ya — zhivoy
    Chtob krov moya ostynut ne uspela,
    Ya umiral ne raz. O, skolko mertvykh tel
    Ya otdelil ot sobstvennogo tela!
    I yesli b tolko razum moy prozrel
    I v zemlyu ustremil pronzitelnoye oko,
    On uvidal by tam, sredi mogil, gluboko
    Lezhashchego menya. On pokazal by mne
    Menya, koleblemogo na morskoy volne,
    Menya, letyashchego po vetru v kray nezrimy,
    Moy bedny prakh, kogda-to tak lyubimy.
    A ya vse zhiv! Vse chishche i polney
    Obyemlet dukh skoplenye chudnykh tvarey.
    Zhiva priroda. Zhiv sredi kamney
    I zlak zhivoy i mertvy moy gerbary.
    Zveno v zveno i forma v formu. Mir
    Vo vsey yego zhivoy arkhitekture —
    Organ poyushchy, more trub, klavir,
    Ne umirayushchy ni v radosti, ni v bure.
    Kak vse menyayetsya! Chto bylo ranshe ptitsey,
    Teper lezhit napisannoy stranitsey;
    Mysl nekogda byla prostym tsvetkom,
    Poema shestvovala medlennym bykom;
    A to, chto bylo mnoyu, to, byt mozhet,
    Opyat rastet i mir rasteny mnozhit.
    Vot tak, s trudom pytayas razvivat
    Kak by klubok kakoy-to slozhnoy pryazhi,
    Vdrug i uvidish to, chto dolzhno nazyvat
    Bessmertiyem. O, suyeverya nashi!
    Metamorfozy

  2. Holdik Ответить

    «Как мир меняется! И как я сам меняюсь!
    Лишь именем одним я называюсь,
    На самом деле то, что именуют мной, –
    Не я один. Нас много. Я – живой.
    Чтоб кровь моя остынуть не успела,
    Я умирал не раз. О, сколько мертвых тел
    Я отделил от собственного тела! …»
    (Николай Заболоцкий, строки из стихотворения «Метаморфозы»)
    После таких строк поэта можно бы уже ничего и не писать, однако давно вынашиваю… и написать хочется.
    Что вынашиваю?
    Сейчас попробую описать.
    Бывают дни, когда я присутствую в необъяснимом состоянии – вроде бы и не темноты, но какой-то пустоты, которую и хочется заполнить, и не выходит. Никак не выходит, потому что пустота эта заполнена сама собой. Она приходит ко мне, и я понимаю, что какое-то время мне предстоит находиться в ней. А какое, я не знаю.
    Бывают дни, когда с самого утра легко, и о вчерашнем состоянии наполненности пустотой вспоминается, как о тяжелом сне. А потом и вовсе забывается.
    Бывает, когда пробуешь начать разговор со своей душой, и она отвечает. И показывает картинку, которую я вижу своими глазами, находясь в ней. Там я нахожусь в темно-серой затуманенной комнате, а впереди – едва приоткрытая дверь, из которой так же туманно пробивается свет. И в этот момент меня посещает смутная догадка, что до выхода из этих неясных состояний, пустот и комнат без окон осталось совсем немного.
    «Что вот ещё чуть-чуть, ещё едва-едва…» (БГ) Однажды похожее уже было, только по другому поводу и очень предсказуемо.
    А вот сейчас как-то глобально и всепоглощающе. Причём, с большим количеством неизвестных.
    И вроде бы здесь я, а вроде бы уже и нет меня тут.
    Но это не о смерти (на случай, если кто неверно истолкует).
    Это о внутренних метаморфозах, которые я когда-то выбрала как свой путь по жизни. А теперь понимаю, что иначе и быть не могло. В моей жизни точно не могло быть иначе. И даже если бы я не выбирала никакой путь, то путь сам выбрал бы меня.
    И вот теперь мы с ним сосуществуем, поскольку встретились полностью. И, хочу я этого или не хочу, а проживать всё то, что предлагается на этом пути, мне просто дано.
    И с этим я примирилась без всяческих сопротивлений. Теперь. Хотя раньше пыталась сопротивляться, конечно, но поняла, что эти сопротивления уводят меня и от самой себя, и от самого пути.
    Есть ощущение, что к выходу из той серой комнаты я всё же продвигаюсь.
    Ощущение это складывается из моих снов, переживаемых состояний, того, что происходит вокруг меня, тех людей, что мне пишут. И тех, кто ко мне приходит. Всё вместе это похоже на продвижение через какую-то невидимую пелену, плотную, но проходимую. Совсем неизвестно пока, куда я иду. Только чувствую, что приходится делать небольшие усилия, как если бы я шла под водой. Иногда хочется быстрее, а не получается. Иногда устаю и думаю, что останусь тут, где есть, а «волна» подталкивает, не даёт засиживаться.
    Прохожу и прохожу сквозь завесу, и даже начала получать своеобразное удовольствие от этого процесса. Хотя поначалу было совсем непонятно, в связи с чем сбились все прежние «настройки» из моих же личных наработок, и почему началось такое – ни на что из ранее известного не похожее.
    Это и правда переход в другое измерение. Иначе не назовешь. Причем, переход не с помощью каких-то технологий (он ускоренный, а потому не всегда учитывающий то, что происходит в режиме реального для человека времени), а такой живой, растянутый в настоящем земном времени. Или в том времени, которое только моё и для меня.
    Так, и к чему вся эта писанина, – скажете вы?
    К тому, чтобы человек, который начинает какие-то внутренние изменения и познание себя таким, каким его не знает никто (и не знал прежде он сам, потому что знал только то, что ему о нём же рассказали), не удивлялся и не сбивался с пути. Чтобы не давал названий происходящему, а находился в том, что приходит, столько, сколько это потребуется по своим лишь ощущениям и чувствам. Потому что, когда ты проходишь свой путь полностью, не «в ускоренном режиме», ты собираешь всё драгоценное, что тебе на этом пути приобрести надлежит. А кто поспешит, как известно из пословицы…, тому придётся возвращаться, чтобы забрать не-полученное.
    Когда я сажусь писать, то стремлюсь не к описанию своих переживаний: у меня нет нужды рассказывать о себе большому количеству людей. Делаю эти описания я по единственной причине: рассказать о движении по жизненному пути (пути самопознания или духовному пути) так, чтобы любому, кто будет читать, стало понятно, что он не одинок, что всё происходящее – не признаки бреда или сумасшествия. Что в жизни человека, который пошел своим путём, встречается много неизвестного. И что на всё это требуется время и способность принимать, а также проживать происходящее с самим собой.
    Вот и всё пока.

  3. the wing of life Ответить

    Metamorphoses

    Comme le monde change, et, comme, moi, je change !
    Si un seul nom me nomme, – un nom etrange –,
    En fait, ce qui s’appelle avec mon nom
    N’est pas moi seul. En moi, tant d’autres sont.
    Je vis. Pour empecher que mon sang ne s’endorme,
    Que je suis mort souvent ! oh, que de corps defunts
    J’ai separe du corps qui aujourd’hui me forme.
    Si mon esprit pouvait comprendre enfin
    Et traverser de son regard la grosse terre,
    Il m’y verrait la-bas, tout etendu, poussiere
    Dans la poussiere. Et il me montrerait
    Moi que la mer ballotte sans arret,
    Moi que le vent dans l’air immense porte,
    Ma pauvre chair, aimee naguere, et morte.
    Mais moi, je vis toujours ! L’esprit concoit de mieux
    En mieux l’assemblage anime des creatures.
    Tout est vivant : mon nom, deja si vieux,
    Et, entre les cailloux, le grain, – toute nature !
    Chainon apres chainon. Forme apres forme. Vie,
    Architecture de la vie vivante –
    Orgue, clavier, trompette, o symphonie
    Intacte dans la joie et la tourmente.
    Comme tout change ! – Cet oiseau palpite
    Et meurt, et il devient ma page ecrite ;
    L’idee jadis n’etait qu’une simple fleur,
    L’?uvre etait b?uf au pas de senateur,
    Et ce qui fut moi-meme – je le crois – repousse
    Parmi les plantes, dans les jeunes pousses.
    Ainsi en devidant – par quels efforts –
    D’inextricables echeveaux de laine,
    On trouve, brusque comme un mot nouveau : la mort
    N’existe pas. – Superstitions humaines !…
    Nikolai Zabolotski,
    traduction d’Andre Markowicz

  4. VideoAnswer Ответить

  5. VideoAnswer Ответить

Добавить ответ

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *